Під ранок мені приснився сон:
Ми їдемо з Танечкою в друкарню … Дощ заливає лобове скло, тихо і мелодійно бурчить мотор, в кабіні тепло, випадкові краплі зрідка залітають всередину через щілину відчиненого скла.
Я кажу:
– Сьогодні зайшов до редакції і зустрів С. Цей старий пердун так і працює замредом і все так само пише про загадкові події і містичних переживаннях … Я від нього тащусь: ні хріна не Петрі в проблемі, а строчить статтю за статтею …
Танечка ззаду заспокоює мене:
– Ну і що? Ти мадам Блаватську прочитай – тітка ні вухом, ні рилом, а які товстелезні книжки настрочила.
Я заспокоююсь:
– Та фіг з ними … Так от С. відкопав примари-вбивцю в Севастополі …
Танечка нагострила вушка, а я билинно-распевним голосом оповідаю:
– Була у нас в місті професійна танцівниця. Красиво танцювала. Успіх мала. На міжнародних конкурсах призи брала. І ось одного разу закохалася.
Так невдало. Змінив їй мужик. Нахабно і цинічно. З її кращою подругою.
А танцівниця творча була і до того ж жила на п'ятому поверсі. Ось вона звідти головою вниз і кинулася …
А нещодавно об'явилася …
Стала вона ночами мужиків ловити і пропонувати їм станцювати з нею танго.
І ось у кого не танго виходить, а хрень-вона в витрата пускає …
Вже трьох мужиків добив колись …
Міліція не заперечує …
Танечка тільки головкою похитала:
– Зовсім С. з глузду з'їхав …
Під'їжджаємо до типографії, беру з переднього сидіння кальки і б'ю себе по лобі:
– Накладні вдома забув … Ти залишайся, а я швиденько змотати …
Танечка бере кальки, виходить і попереджає:
– Не жени … Дорога мокра …
Я мовчки козиряю …
За 15 хвилин дістався до будинку, взяв забуте, лину крізь темряву тому …
Дощ, як під час потопу ллє, вітер свистить, пітьма пекельна і вулиці не висвітлені …
Біля Будинку культури будівельників, прямо на пішохідному переході буквально в п'яти метрах від капота помічаю тітку в чорному плащі і під парасолькою.
Вітер здибив її парасольку, обличчя їй закрив і зламав до біса спиці. Ось я на неї і налітаю …
Вискакую … Тітка на асфальті … Підхоплюю її …
Допомога пропоную, а в голові так і крутиться: «Ідіот!»
Але все обійшлося … Дріб'язкові забої …
Та й жінка не тіткою виявилася, а дуже миле створення …
– Ви мені допоможіть, – вона говорить. – Я в Будинку культури працюю. Документи там забула, а завтра вранці мені в Сімферополь їхати на приймальні іспити.
– Прошу, – відповідаю. – А потім вас до дому можу підкинути. Не діло це під таким дощем і поодинці бродити.
Дама мило посміхається …
Підходимо до Будинку культури, вона ключ виймає, відмикає двері …
Йдемо по довгих темних коридорах, піднімаємося сходами на третій поверх.
Дама повертається до мене і каже:
– Мене Люда звуть і ось вам ключ, відчиняйте зал.
Я воджуся в темряві, відпиратися … Ми входимо в концертний зал … Люда ковзає уздовж крісел, йде на сцену за завісу, підходить до письмового столу, висуває ящик …
Скидає з себе плащ, під ним біле бальне плаття …
Вона повертається до мене і я тихо присідаю від жаху …
У неї синє обличчя, фосфоресціюючі червоним очі і покриті зеленуватою цвіллю руки …
Ось їх вона і тягне до мене:
– Потанцюємо танго …
Я скочуюсь вниз по сходах … Безуспішно рові ручку вхідних дверей … Двері замкнені …
Я чую як по сходах стукають каблучки Люди …
Я вибиваю головою скло і вивалюються на вулицю …
Тремтячою рукою вставляю ключ запалювання …
– Ти чого такий блідий? – Зустрічає мене в друкарні Танечка …
Я вже відійшов від жаху … Тепер мені соромно: адже Танечке я постійно базікав, що ні фіга в цьому житті не боюся. Розповідати про свою ганьбу я не став.
Проходить час … А нічна зустріч не забувають …
Я вже сам хочу нової зустрічі з Людою …
У держархіві я наводжу довідки про неї, на міському кладовищі знаходжу її могилу …
Я кладу на надгробок квіти і думаю: «Треба б зустрітися …»
Через тиждень ближче до півночі у нас вдома лунає дзвінок телефону.
Дзвонить Танечкін мама і просить її приїхати так як у неї погано з серцем …
Опівночі … Я заводжу машину і везу Танечку до мами … Потім повертаюся додому …
По дорозі додому мене осіняє: «Поїду на кладовищі» …
Приїжджаю … Обережно перелазив через паркан … В темряві йду до могили танцівниці …
Страшно … Темно … Холодно …
Ось і могила … На лавочці поруч з надгробної плитою під чорним плащем скорботно схилилася легка фігурка …
Вона обертається, скидає плащ, легко схоплюється, простягає до мене руки:
– Танго?
Я шанобливо схиляю голову:
– Так!
Вона сміється … Стрімко підкидає до мене руки і з її пальця прямо мені в обличчя летить маленький предмет.
Він б'є мене по очах …
На якусь мить я втрачаю зір …
Дзвонить мобільник … Виявляється у Тетянки все нормально і вона просить мене забрати її від мами …
Навколо мене нікого …
Я нахиляюся і бачу у себе під ногами перстень …
Я кладу його в кишеню …
Ми повертаємося додому і тут я вперше розповідаю Танечке про свою пригоду.
Ми розглядаємо перстень:
– Красива річ, – каже Танечка. – Збережемо її на пам'ять.
Ми вмикаємо телевізор і потрапляємо на передачу «Культурна спадщина».
Якийсь каламутний тип розповідає про скарби скіфів і демонструє фотку персня скіфського царя Таргитая …
Він каже що таких перснів було 4, з них знайдено два і продані на аукціоні в Сотбі за один мільйон доларів …
Ми з Танечкою дивимося один на одного …
Потім остовпіло зирім на перстень …
Спасибі, танцівниця Люда і Таргитай …

 

MAXCACHE: 0.47MB/0.00103 sec